"Todos os dias deveriam ser do amor. Simplesmente. Num mundo atualmente tão violento, o que custa amar? Custa um sorriso, custa um abraço, custa um carinho. Vai encarar? ♥ "

Já encarei, Musicoteca.

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termo

venha sem aviso
de repente
invisível

e me leve o mais
rapidamente
possível

#arnaldoantunes

Cézanne, Mont Sainte Victoire, eu e as imagens.

 

Paul Cézanne - Mont Sainte Victoire.

As imagens nos falam, e só resta a nós sair do mundo humano, construído, e deixar que as imagens nos questionem. Isso mesmo, que elas também nos observem e que elas também nos falem. É preciso deixar que cada momento seja único, cada minuto apreciado, inspirado, expirado, respirado, conversado.

Cézanne pensava que ao pintar era preciso esquecer todo o resto. Há um minuto do mundo que passa e esse deveria ser pintado, dizia Cézanne. Devemos dar à imagem aquilo que vemos, mas quase nunca isso é possível, sempre quando olhamos a imagem milhares de pensamentos tomam a nossa cabeça. Uma meditação sobre o mundo que nos cerca nos é revelado a cada parada que fazemos para contempla-la.

Mas antes de tudo, sabemos que não podemos mais fugir disso, é essa a realidade que nos rodeia, não nos permite mais sermos inocentes, nunca, já nascemos com a obrigação de saber, de conhecer. Não podemos pintar a imagem como ela é, por que não podemos ser ignorantes por que queremos, não podemos ignorar todo o mundo em que vivemos.

Toda imagem é uma forma de mostrar o que se tem em frente aos olhos, ou mesmo o que construímos em nossas cabeças. Mas é antes, expressar o que sentimos, e a realidade que vivemos. Expor no visível o que nos transborda no peito. Não importa que seja na pintura, nos desenhos ou mesmo na fotografia. Em qualquer imagem sempre estará lá o reflexo dos momentos e acontecimentos, dos sentimentos, inspirações, expirações e respirações.

E precisamos sempre esperar que tudo isso que é posto nas imagens nos faça sentido. Que paremos e repensemos nosso mundo, nossa realidade e nossa historia, é preciso sempre reconstruir, ou mesmo construir o novo a partir das imagens que vemos a todo o instante, mas principalmente aquelas que paramos por pelo menos um minuto para observar.

Mas é necessário antes que entendamos que não só nós que estamos a observar. Elas também nos olham. Quantas vezes já nos percebemos como observados pelas imagens que nos cercam? Quantas vezes foram as imagens que falaram a nós?

Merleau-Ponty nos falava isso quando tratava de Paul Cézanne. Há quem imagine que seria obsessão de Cézanne com o Mont Sainte Victoire, o qual ele pintou cerca de sessenta vezes. Ponty entendia de outra maneira. Ele dizia: é a montanha que, desde lá longe, se faz ver ao pintor. Era essa montanha a quem Cézanne incansavelmente questionava. Era ela que fazia ele a ver. Ela o chamava, falava com ele, e ele a interrogava a cada minuto. O que a faria dela visível montanha?

O que tanto aquela imagem transpassava Cézanne? O pintor deve ser transpassado pelo mundo, pois este é o mundo que fala ao pintor, e este deve estar de ouvidos apostos sempre para ouvir tudo o que o mundo e as imagens estão a lhe dizer, e assim questiona-las, e construir sua historia.

Merleau-Ponty completava que já não sabemos quem é que vê e quem é visto. É como um fluxo, inspiração e expiração do ser, respiração no ser. Diz Ponty que a ação e a paixão estão pouco discerníveis que já não sabemos quem vê e quem é visto, quem pinta e quem é pintado. É o próprio pintor que está ali naquela imagem, quando pinta não pinta só o mundo, pinta sua historia e ele mesmo.

Assim também era Cézanne, que não pintava apenas o Mont Victoire, pintava ele mesmo, e todas os seus questionamentos e aquilo que a própria imagem, o próprio monte o questionava.

E aqui também me ponho a pensar se a fotografia não é também a superação da imagem capturada pela lente, para algo que fala e que estava a nos observar. Aqui me lembro de uma serie de fotos que fiz do pequeno sitio do meu avô. Assim como Cézanne algo me chamava atenção na serra que fica ao sul daquele lugar, ela me falava e me questiona algo. E nesta serie de fotos em muitas ela se fazia presente, como um elemento que não poderia faltar, mesmo que em segundo plano.

O que aquela imagem me falava? Não tenho certeza. Mas algo nela me atraia, me chamava. E talvez assim como nas pinturas, eu não fotografasse apenas aquela imagem que me falava, eu fotografasse eu mesmo, a minha história, todos os questionamentos que ela me fazia sempre que eu parava para observa-la, a minha vontade incontrolável de estar naquele lugar, no sitio de meu avô, talvez fosse pra ouvir aquilo que aquela serra me dizia, para olhá-la, para ter inspiração e expiração do ser, respiração no ser.

Logo quando compartilhei uma dessas fotografias com amigos, uma comentou: Essa serra aí atrás faz parte da minha história, desde a infância eu olho pra ela do terreiro da minha casa. E eu percebi que ela não fala só a mim, que ela fala a todos aqueles que pararam para observá-la.

Esta imagem de Cézanne me trouxe a tona que eu também tenho uma serra que me fala, que me ajuda a construir minha história, e não só a minha. E eu me coloco agora a me perguntar: de que maneira seria aquela serra se, assim como Cézanne que pintava a sua montanha da maneira que ela aparecia para ele, eu fosse pintar a serra que parecia para mim? Que espaço aquela imagem, que desde a minha infância eu obsevo, ocuparia na minha pintura?

Só tenho a dizer que as imagens nos falam, nos questionam, que elas nos inspiram e expiram, que elas nos fazem respirar. Nos resta observá-las e permitir que elas nos falem.

 

 Pablo Vinícius de Oliveira Albuquerque.

Fotos: Pablo Vinicius de Oliveira.

Referencias:

RANCIÈRE, Jacques. O espectador emancipado. In: Questão de Crítica: revista eletrônica de críticas e estudos teatrais. Trad. Daniele Avila. 10 mai. 2008. Disponível em: . Acesso em: 11 nov. 2013 às 01h05min.

MERLEAU-PONTY, Maurice. O olho e o espírito. São Paulo, Cosac & Naify, 2004.

DE LIMA, João Tiago Pedroso. Maurice Merleau-Ponty, Paul Cézanne e o Problema da Essência da Pintura. Disponível em: <http://www.uc.pt/fluc/dfci/publicacoes/maurice_merleau>. Acessado em: 26 de Nov. 2013 às 09h00min.

Poema da hora que lhe encontro

Desculpa, moça

É que não enxergo mais ninguém

Para além ou aquém de você

E isso é ganhar meu dia.

Faço uma revolução em mim

Todas as vezes que lhe vejo

Se meu coração bate forte

Será que ainda posso lhe ver outra vez?

Esquecer o mundo com você

É melhor que relembrar a infância.

Dizem que as coisas acontecem em vão

Mas tudo sempre tende a evolução

O que evolui em nós?

Pablo Vinicius de Oliveira

31/10/2013

Chorar em público revela mulher superior

Anna Karina no filme "Viver a vida

Eis mais uma, entre as tantas, vantagens das fêmeas sobre os marmanjos: a coragem, o destemor, a arte de chorar em público.

Se o choro vem, as mulheres não congelam as lágrimas, como os moços, esses moços, pobres moços…

Não guardam as lágrimas para depois, como nós, que sempre adiamos as cachoeiras interiores, não levam as lágrimas para derramar escondidos na alcova.

Pior ainda é o homem que não chora nunca. Além de fazer mal ao coração, esse tipo não merece muita confiança.

As mulheres não, falo da maioria das fêmeas, desabam em qualquer canto e hora. Se estão mal de amor, choram na firma, no escritório mesmo, na fábrica, choram no trânsito, choram no metrô, simplesmente desabam.

Como invejo as lágrimas sinceras das moças.

Quantas vezes a gente não se preserva, por fraqueza, enquanto as lágrimas, em queda d´água, batem forte no peito machista e viram apenas pedras do gelo do uísque.

Como invejo as mulheres que misturam sim o trabalho com o drama furioso da existência.

Desconfio da frieza profissional, das icebergs de tailleur, que imitam os piores homens e guardam tudo para molhar o travesseiro solitário numa noite de inverno.

Ora, as mulheres podem ser infinitamente poderosas, administrarem plataformas de petróleo nos mares e chorarem um atlântico diante de uma indelicadeza da vida.

Lindas e comoventes as mulheres que choram em público, nas ruas, nos cafés, nos bares, nos restaurantes, no táxi. São antes de tudo umas fortes. Tristes dos que estranham ou ficam envergonhados com o mais verdadeiro dos choros.

Triste dos que acham que não levam a sério, que tratam como sintomas da TPM e chiliques do gênero, que fracasso. Ora, até mesmo os choros de varejo, não importam as causas, são comoventes. Chorar engrandece.

Fazer amor depois de lágrimas, então, é sentir o sal da existência, romanticamente, sem medo de ser ridículo ou cafona.

Acabei de testemunhar uma dessas lindas e corajosas moças, chorava no metrô da avenida Paulista.

Por que chorava aquela moça?

A moça não escondia os soluços do choro. Terá discutido a relação, a velha D.R., à boca da estação Paraíso? Veste roupa de trabalho sério, e chora.

Daqui a pouco estará sentada na sua cadeira de secretária, exímia, bilíngue, a serviço da grana “que ergue e destrói coisas belas”.

Teria levado um pé-na-bunda, um fora? Teria visto o casamento pelo binóculo do titio Nelson Rodrigues? Perdoa-me por me traíres?

A moça que chorava sabia que o amor é como o metrô na avenida Paulista: começa no Paraíso e termina na Consolação.

Xico Sá.

24/02/2012.

Fonte: xicosa.blogfolha.uol.com.br/

Vale a pena?

Rodrigo Bico - Vale a Pena

“Vale a pena viver, quando se é comunista”.

(Antonio Gramsci)

Quando a noite parece eterna

e o frio nos quebra a alma.

Quando a vida se perde por nada

e o futuro não passa de uma promessa.

Nos perguntamos: vale a pena?

Quando a classe parece morta

e a luta é só uma lembrança.

Quando os amigos e as amigas se vão

e os abraços se fazem distância.

Nos perguntamos: Vale a pena?

Quando a história se torna farsa

e outubro não é mais que um mês.

Quando a memória já nos falta

e maio se transforma em festa.

Nos perguntamos: vale a pena?

Mas, quando entre camaradas nos encontramos

e ousamos sonhar futuros.

Quando a teoria nos aclara a vista

e com o povo, ombro a ombro, marchamos.

Respondemos: vale a pena viver,

quando se é comunista.

Mauro Iasi.

Mau

Neguinho

Interprete: Gal Costa.

Composição: Caetano Veloso.

Neguinho não lê, neguinho não vê, não crê, pra quê
Neguinho nem quer saber
O que afinal define a vida de neguinho

Neguinho compra o jornal, neguinho fura o sinal
Nem bem nem mal, prazer
Votou, chorou, gozou: o que importa, neguinho?

(Refrão)

Se o nego acha que é difícil, fácil, tocar bem esse país
Só pensa em se dar bem - neguinho também se acha
Neguinho compra 3 TVs de plasma, um carro GPS e acha que é feliz
Neguinho também só quer saber de filme em shopping

(Refrão)

Se o mar do Rio tá gelado
Só se vê neguinho entrar e sair correndo azul
Já na Bahia nego fica den'dum útero
Neguinho vai pra Europa, States, Disney e volta cheio de si
Neguinho cata lixo no Jardim Gramacho

Neguinho quer justiça e harmonia para se possível todo mundo
Mas a neurose de neguinho vem e estraga tudo
Nego abre banco, igreja, sauna, escola
Nego abre os braços e a voz
Talvez seja sua vez:
Neguinho que eu falo é nós

Rei, rei, neguinho rei
Sim, sei: neguinho
Rei, rei, neguinho é rei

Sei não, neguinho.

(...)

Volta, mais uma vez e sempre, à imagem daquela mulher deitada no divã; ela não lhe lembrava ninguém de sua vida de outros tempos. Não era nem amante nem esposa. Era uma criança que ele retirava de uma cesta e que depositara na margem da sua cama. Ela havia adormecido. Ele se ajoelhara ao seu lado. Sua respiração febril se acelerava e ele ouviu um leve gemido. Encostou o rosto no dela e sussurrou palavras reconfortantes enquanto ela dormia. Alguns instantes depois, sua respiração se acalmou e seu rosto se levantou maquinalmente em direção ao dele. Sentiu nos lábios o cheiro um pouco acre da febre e o aspirou como se quisesse se impregnar da intimidade do corpo dela. Imaginou então que fazia muitos anos que ela estava na sua casa e que morria. De repente, pareceu-lhe evidente que não sobreviveria à morte dela. Deitou-se ao lado para morrer com ela. Movido por essa visão, enfiou o rosto no travesseiro, junto ao dela, e assim ficou por muito tempo.

Agora, Tomas está de pé à janela e relembra esse instante. O que se revela assim, senão o amor?

Milan Kundera -  A Insustentável Leveza do Ser. 

Por Que Ainda Estou Acordado?

Eu não sei de mim.

E nem porque ainda estou aqui acordado

Chorando pelo leite que derramou.

Me faço perguntas,

Infelizmente não sei responder

É difícil colocar a vida em uma balança

Não sei nem se é possível

De onde vem a calma que não me deixa enlouquecer?

E a lagrima que não desce para me aliviar?

Pelo que vejo não se mede nem as palavras

Quanto mais pesar a vida.

Mas ainda lhe peço uma coisa:

Me deixe sonhar,

Deixe-me acreditar que ainda posso viver.

Pablo Vinícius.

Nega a Vida e Abraça a Morte.

Posso ser qualquer coisa,

posso até não ser nada...

Mas o que sou ou deixo de ser

sou com orgulho.

Queria agora dizer o que sinto,

mas dei minha liberdade...

e estou preso dentro do meu eu...

Sim, sou sensível, sou sentimental.

Sim, sou poeta, sou artista.

E tenho sim muitos sonhos,

um deles é ser quem sou.

Meus olhos são meus contatos com o mundo,

e sou poeta, não porque escrevo poesia,

mas porque sei ver a beleza que me cerca.

Fechar meus olhos é negar a vida

e abraçar a morte...


Pablo Vinícius.

Pablo Vinícius.

Esperando Aviões.

Meus olhos te viram triste 

Olhando pro infinito 

Tentando ouvir o som do próprio grito 

E o louco que ainda me resta 

Só quis te levar pra festa 

Você me amou de um jeito tão aflito

Que eu queria poder te dizer sem palavras 

Eu queria poder te cantar sem canções 

Eu queria viver morrendo em sua teia 

Seu sangue correndo em minha veia

Seu cheiro morando em meus pulmões

Cada dia que passo sem sua presença 

Sou um presidiário cumprindo sentença 

Sou um velho diário perdido na areia 

Esperando que você me leia

Sou pista vazia esperando aviões

Sou o lamento no canto da sereia

Esperando o naufrágio das embarcações.


Vander Lee.

Vander Lee.

Sobre o Pensar.

(...) Um outro é pensar: e verifico aqui que o pensamento é um atributo que me pertence; só ele não pode ser separado de mim. Eu sou, eu existo: isto é certo; mas por quanto tempo? A saber, por todo o tempo em que eu penso; pois poderia, talvez, ocorrer que, se eu deixasse de pensar, deixaria ao mesmo tempo de ser ou de existir. (...)

Descartes.

Descartes: Meditações: parágrafo 7. 

Sobre o que Duvidar.

“Tudo o que recebi, até presentemente, como o mais verdadeiro e seguro, aprendi-o dos sentidos ou pelos sentidos: ora, experimentei algumas vezes que esse sentidos eram enganosos, e é de prudência nunca se fiar  em quem já nos enganou uma vez.”

Descartes.

Descartes: Meditação Primeira. Parágrafo 3.